période bleue

Nos solidaires sont morts, dehors les échafauds

Rattrapent les vivants pour en faire du troupeau.

On vend bouquets de mains à des claviers idiots

Qui fabriquent les trottoirs où tapinent les mots

Les bras cherchent leurs doigts, les moteurs, leur capot

Les têtes sont à quatre pattes et réclament fantaisie

C’est la période bleue on a fait des morceaux

A repeindre cubiques aux vitrines en sursis

A cause des orifices, il pleut dans la chambrette :

On avait des valeurs à sertir de diamants

On les a revendues un matin de disette

Elles tintent, porte-clés de sésames infamants

Les marchands sont en joie, on a très bien vendu

C’est plus offrant, pas grave, on était des humains

Pas de honte qui tienne à nos idées perdues

N’y a pas de sot métier, n’y a que de sottes mains.